Que son ellos,

y no yo,

quienes están de prestado.

Son los ruidos, las máquinas,

son mecánicas e infernales metálicas

quienes han de morir.

No Yo.

No este cuerpo,

no esta alma.

Inmortal es mi mecánica.

Que son ellos, no yo

quienes mueren mañana.

Yo bebo la luz dorada

del instante respirado

como manto protector.