É que são eles

e não eu,

quem estão emprestados.

São os ruídos, as máquinas,

são mecânicas e infernais metálicas

que vão morrer.

Não Eu.

Não este corpo,

não esta alma.

Minha mecânica é imortal.

É que são eles, não eu

que morrem amanhã.

Eu bebo a luz dourada

do instante respirado

como manto protetor.

Caminho sem medo a estrada.